Musica y Postmodernidad (apuntes)

Musica en la Postmodernidad

Nacimiento del posmodernismo

El posmodernismo puede ser considerado una respuesta al modernismo que defiende los productos de la actividad humana —particularmente los manufacturados o artificiales— como el sujeto central del arte misma, y la idea de que el propósito del arte es focalizar la atención del público sobre objetos para su contemplación, tal como el crítico Steve Hicken lo explica.

Esta teoría del modernismo vuelve a la Escuela dadaísta ejemplificada por Duchamp, y al collage de música concreta, así como los experimentos con música electrónica de Edgard Varèse y otros. No obstante, el posmodernismo defiende que éste fue el modo primigenio de existencia humana, un buceo individual en el mar de producción del hombre.

John Cage es una figura prominente en la música del siglo XX; su influencia fue creciendo durante su vida, y hoy es recordado por muchos como el fundador de la música postmoderna. Cage cuestionó la misma definición de música en sus piezas, e insistió en la filosofía de que todos los sonidos son esencialmente música. En su 4’33” confronta al oyente con su idea de que los sonidos no intencionales son tan musicalmente válidos como los originados por un instrumento. Cage también usó notablemente música aleatoria, y sonidos hallados con el objetivo de crear un estilo de música interesante y diferente. Su música no solamente se basa en el argumento de que no hay “música” o “ruido” sino sólo “sonido”, y que las combinaciones de sonidos hallados constituyen eventos musicales, sino también en la importancia de focalizar la atención y en la “invención” como esenciales al arte.

Cage, sin embargo, ha sido catalogado por algunos como demasiado vanguardista en su enfoque; por esta razón, muchos encuentran su música antipática. Resulta interesante analizar que la aparente oposición al indeterminismo de Cage, la música sobrestructurada de los serialistas, ha producido piezas de sonoridad similar, incluso muchos serialistas como por ejemplo Pierre Boulez o Karlheinz Stockhausen han utilizado procedimientos aleatorios. Michael Nyman dice en música experimental que el minimalismo fue una reacción generada por y contra el serialismo y el indeterminismo.

El posmodernismo encontró a la música y la pintura en momentos muy similares; por un lado la sobriedad, pureza, amor por la mecánica, abstracción y la trama en la que muchos rasgos modernistas fueron preservados, como el énfasis sobre el estilo personalizado y la experimentación. Sin embargo, los posmodernistas rechazaron la instancia hermenéutica del modernismo (la necesidad de estar en el ambiente del modernismo). En lugar de ello, el posmodernismo toma lo popular y lo reduce a su guía estética. Uno de los primeros movimientos que rompió con el modernismo se inspiró en el trabajo de Cage, y su énfasis en los sonidos por capas: el minimalismo.

Poliestilismo

Poliestilismo es el uso de múltiples estilos o técnicas musicales, y es considerado una característica posmoderna. Compositores poliestilísticos son, por ejemplo,

* Lera Auerbach,
* William Bolcom,
* Sofia Gubaidulina,
* George Rochberg,
* Magaly Ruiz,
* Alfred Schnittke,
* Dmitri Silnitsky,
* Valentin Silvestrov,
* Frederic Rzewski,
* Ezequiel Viñao,
* Frank Zappa,
* John Zorn,
* Santiago Sosa Rolón.

Minimalismo (1960-...)

Varios compositores de fines del siglo XX comenzaron a explorar lo que ahora llamamos minimalismo. La más específica definición de minimalismo refiere al dominio de los procesos en música donde los fragmentos se superponen en capas unos a otros, a menudo se repiten, para producir la totalidad de la trama sonora. Ejemplos tempranos incluyen En do (de Terry Riley) y Tamborileando (de Steve Reich). La primera de estas obras hizo que Riley fuera considerado por muchos el padre del minimalismo; es una pieza formada por celdas melódicas comprimidas, que cada intérprete en un conjunto toca a su propio tempo. La onda minimalista de compositores —Terry Riley, Mike Oldfield, Philip Glass, Steve Reich y La Monte Young, para nombrar los más importantes— deseaban hacer la música accesible para los oyentes comunes, expresando cuestiones específicas y concretas de la forma dramática y musical, sin ocultarlas bajo la técnica, sino más bien haciéndolas explícitas.

Una diferencia clave entre el minimalismo y la música previa es el uso de diferentes celdas "fuera de fase", a gusto de los intérpretes; compare esto con la obertura de El oro del Rin de Richard Wagner, donde a pesar del uso de triadas de celdas, cada parte está controlada por un mismo impulso y se mueve a la misma velocidad.

La música minimalista resulta controvertida para oyentes tradicionales. Sus críticos la encuentran demasiado repetitiva y vacía, mientras que sus defensores argumentan que los elementos fijos que a menudo son permanentes producen mayor interés en los pequeños cambios. De todas formas, el minimalismo han inspirado e influenciado a muchos compositores habitualmente no etiquetados como minimalistas (como Karlheinz Stockhausen y György Ligeti). Compositores como Arvo Pärt, Joh Travener y Henryk Górecki, cuya Sinfonía N.º 3 fue el álbum clásico más vendido en los años noventa, encontraron gran éxito en lo que se ha dado en llamar “minimalismo feliz” en obras de profundo sentido religioso.

La siguiente ola de compositores que incursionaron en este estilo no son llamados minimalistas por algunos, pero sí por otros. Por ejemplo, el compositor de ópera John Adams, y su alumno Aaron Jay Kernis. La expansión del miminalismo de un sistema musical a música dependiente de la textura para acompañar el movimiento ha generado una diversidad de composiciones y compositores.

John Cage

John Cage (Los Ángeles, 5 de septiembre de 1912 - Nueva York, 12 de agosto de 1992) fue un compositor e instrumentista estadounidense.

Estudió junto a los compositores estadounidenses Henry Cowell y Adolph Weiss y revolucionó la música contemporánea dotándola de un lenguaje caótico, continuando la trayectoria de Edgar Varèse y Charles Ives. Una de sus influencias fue el Zen, el cual le condujo en lo musical a usar silencios interminables, sonidos desconectados, casuales y atonales con un volumen, duración y timbre aleatorios.

En ocasiones dejaba que el azar eligiera sus composiciones. Por ejemplo, llegó a usar un método según el cual se perforaba una hoja de papel en los lugares en los que se encontraba alguna imperfección, para luego mediante un papel transparente iba calcando estas marcas sobre un pentagrama.

Ya en la década de los 30 comenzó sus primeros trabajos demostrando talento para ritmos imposibles e invenciones como su sistema de veinticinco tonos. Usó distorsiones para sus instrumentos llegando a declarar: "Creo que el uso de ruidos en la composición musical irá en aumento hasta que lleguemos a una música producida mediante instrumentos eléctricos, que pondrá a la disposición de la música cualquier sonido y todos los sonidos que el oído pueda percibir. Se exploran los medios fotoeléctricos, el filme y diversas mecanismos para la producción de música". Durante los últimos años de esta década Cage inventó el piano preparado, al cual le había insertado en el encordado una serie de tornillos, tuercas y trozos de goma y madera que dotaban al instrumento de una variedad nueva de posibilidades sonoras. Seguramente la composición más innovadora de entre las que compuso para este piano preparado es una una suite que dura 69 minutos llamada Sonatas and Interludes (1946-1948).

Cage usaba el término "música no-intencional" para algunas de sus obras. Un ejemplo es 4'33" (1952), cuya partitura no especifica sonido alguno que deba ser producido durante los 4 minutos y 33 segundos que dura la obra. La primera interpretación de la misma fue a cargo del pianista David Tudor.

En 1989 fue galardonado con el Premio Kyoto (Premio de la Fundación Inamori, Kyoto).

Enlaces:
Steve Reich - Four organs
John Cage - Sonatas and Interludes for Prepared Piano

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Nick Drake:cuando la lirica interviene el lenguaje, las imagenes se multiplican

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Sobre el vídeo: Nick Drake, un joven cantautor ingles de trágico final, describe una imagen intraducible para quienes hablamos castellano, ya que nuestra lengua no posee metáforas paralelas que puedan transcribir de igual forma la imagen onírica que Drake propone en Place To Be. Dice: "and i was green, greener than a hill", verde, y mas verde que una colina, aunque las palabras parezcan referirse a pigmentaciones o coloración, Drake propone el ciclo de la vida como imagen transitiva del hombre, del cuerpo, de la madurez de colores vivos en contraste temporal con la incipiente inmadurez verde como una colina, como el cesped de primavera, como el entrelazado de copas de arboles que siempre dan sombra -tan verde que no supo ver.

Lo de arriba, lo de abajo.

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El relato inicia con una certeza: el suicidio de León De Sanctis. Otero (su otrora jefe, para quien León trabajó como traductor), Berta (la dueña de la pensión) y una carta que explicaría el suicidio, acompañan el cuerpo sin vida. Entonces, el relato se interrumpe momentáneamente cuando un asterisco al final del párrafo permite la aparición de una nota al pie. Ubicada en el margen inferior de la primera página, la nota es apenas un renglón. Sin embargo, el relato progresa y la nota marginal gana espacio sobre el relato “superior”, hasta acaparar la totalidad de la página y convertirse en el único, al finalizar el cuento.

El primer parrafo de un texto de cuatro paginas, algunas referencias sobre lo que estuve escribiendo mientras no estuve aqui. Acerca de un cuento de Rodolfo Walsh, de nombre "Nota al pie", incluido en Un Kilo De Oro.
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Flores, imaginación y confusión en una tarde fresca.

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Hay flores en las calles, alfombrando baldosas que ahora lucen acolchonadas, cuan afortunados, el suelo floreado tiñe las grises tonalidades de la ciudad, siempre enmarcada en un retrato de penumbras y tan acostumbrada a mimetizarse con los días de lluvia, las nubes grumosas y espesas, la garua que oculta la lágrimas y el frío que somatiza la tristeza. Pero, las flores no. Atravesamos el juego de climas que anuncian la emergencia del verano, lo vemos aproximarse porque lo sentimos recorriendo el cuerpo como una frazada inoportuna que comienza a cubrirnos las piernas, los brazos, el cuerpo, hasta sudar y completar los síntomas del cuadro febril: alucinaciones, fiebre, calor.

Mientras tanto, la primavera porteña despliega su escenario de fantasía, perfuma, suaviza, y entonces creo estar al interior de un comercial de jabón en polvo, entre lavarropas y jóvenes mujeres que recomiendan el producto que salvo sus vidas; y al fin del enunciado me reconozco inmerso en la imagineria de la programación televisiva, donde la felicidad es una bebida, donde la primavera un suavizante para lavarropas, y me miro en el reflejo de la pantalla, escribiendo, y no, algo falla.

Me transporto donde las flores y perfumes desbordan los sentidos, floto por sobre los pétalos esparcidos, me deslizo pero no resbalo, caigo pero no al suelo, observo pero antes siento. Primavera deslizante, pronto te iras finalmente, allá donde piden tus caricias y alegre compañía, continuas tu rumbo horizontal pasando por cada ser que una tarde percibió tu existencia en una abrupta explosión alérgica o al sentarse una tarde de plazas viviendo la explosión colorida, de vida.

Transito por el alfombrado, el aroma, los colores, está fresquito...
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Sobre la imagen: hablamos de flores, arboles, y la cola de la primavera en salida.
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Canciones

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"Escuchar canciones". Una frase trae consigo sus palabras y significados, palabra por palabra cada una podría existir independiente de su relación conjuntiva: "escuchar", "canciones"; "escucho canciones" o "canción escucha"; en el primer juego de palabras aparece la persona: “yo”; en el segundo, un destinatario: el sujeto intangible que escucha -la canción-.

Escucho canciones, colocando al reverso los polos de mi tiempo musical, invirtiendo el sentido de mi búsqueda auditiva, quebrando la costumbre. A un lado acomodo la complejidad musical, ese entramado de melodías imposibles, de ruidos confesos, que habitualmente ocupan mi rockola personal.

No, no abandonaría esos discos. Ahora, mientras realizo esta aparente separación entre unos y otros, recuerdo una canción, "canción", Gabo Ferro, dice en "La Casa, Nuestros Discos" ("Amar, Temer, Partir"; 2008):

Fundamos nuestra casa comprándonos los discos,
poniendo nuestros nombres juntos en cada tapa,
y ahora que la casa se ha llenado de ruido
la música se marcha y lleva los discos consigo

En la estampida tiembla lo que debe decirse
y así nos separamos sin hablar de los discos.
Una tapa en tu bolso con su disco en el mío
y así se fue quedando, solos, rayados, partidos

(...)

Comparto. Gabo, el documentarista, retrata delicadamente el ecosistema que construyen los discos en una vida, y, más aun, en una vida compartida (amor, pareja, convivencia, y demás tags). Ferro es autobiográfico para nuestra fortuna como observadores, mientras avanza sobre sus apuntes, pincha alfileres en sus dedos para recordar que el cuerpo siente, sensible y frágil.

El testimonio me ayuda a pensar la materialidad que rodea a los discos (no señores, no me refiero a los modos de producción capitalista). A su alrededor hay un cosmos de ensueño, paisajes anhelados por la lírica conviviendo con postales que imaginamos como oyentes. Entre melodías, adscribimos al relato escrito para luego intervenirlo y modificar su esencia de acuerdo a nuestras circunstancias interiores.

Sin embargo, indefectiblemente, el disco o la canción, remiten a un escenario donde los actores, parlamentos y vestuario se aferran testarudos a viejos calendarios, fijando fechas, espacios y personajes. Gabo dice: "Fundamos nuestra casa comprándonos los discos / poniendo nuestros nombres juntos en cada tapa". Crueles, los recuerdos se adueñan de la libertad que proponen las canciones -los discos-, encapsulando su emancipación original a un tupper ware repleto de fotografías y discontinuados casettes TDK, ni hablar de cartas de amor. Acostumbrados a influenciar los recuerdos con canciones, olvidamos la posibilidad de reconocerlas como “canción”, relato, melodía, testimonio.

Una canción jamás se abandona, o, la canción jamás te abandona. Una canción que pervive como recuerdo reaparece en el movimiento cotidiano, así funciona el trasfondo musical: “el soundtrack de nuestras vidas” que no se detiene, al ritmo del oyente contemporáneo, de aquel que pronuncia palabras e instantáneamente se vuelven palabras dichas, pasado.

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Sobre la imagen: una fotografía personal acerca del paso efímero de un pañuelo de cuello, un almohadón y unos acolchados; aquí los objetos son tangibles en su diseño, pero intangibles en cuanto a la proyección, representación, fotografía.

28 de octubre del año 2009

Podria estar equivocado...
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Sobre la cancion: pertenece al disco Amnesiac de Radiohead del año 2001, interpretado por el clarinetista frances Sébastien Paindestre y su trio (mas info en: amnesiacquartet).
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Dudar y respirar

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En el candente fervor de una discusión, en el momento culmine de las exposiciones, me planteo la posibilidad de estar errado, de disminuir el énfasis con el cual llevo adelante mis afirmaciones y además intentar el ejercicio de hibridización de mi idea con su antítesis, a la cual me opongo u oponía.

Reset. Mi certeza vuelve al inicio, al primitivo escenario donde solo había pilares y bocetos, un croquis: del edificio que llevaría adelante los fundamentos de mi postura, era el plan, la posibilidad.

Golpe tras golpe, la duda desmorono la arquitectura y dejo ir las preguntas que ahora recorren el terreno de mi conocimiento. Me pregunto por el sentido de mis palabras escritas en mi mente y la computadora, por el deslizamiento de mi bolígrafo en notas al interior de papeles y cuadernos, me pregunto por el sentido de lo que creí verdadero y ahora se cae, irreconocible, en fragmentos.

Observo las pupilas ajenas como un salvavidas ante la oceánica intemperie que hunde a mis pensamientos. La mirada entre panelistas me permite el tiempo para reordenar mis palabras. La primera reacción, el primer grito de socorro, auxilio, 911, es la Improvisación. Utilizo el método y avanzo una considerable porción de casilleros, mientras exploto la verba (mas cercano al sofista que a Theos) y me abstengo de cualquier observación pertinente, me dedico exclusivamente a la defensa y al entretenimiento.

Tácticas de distracción aparte, estaba perdido, debia reformularme, pero con elegancia.
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Sobre la imagen: una fotografía tomada en el lugar de comidas "La Americana", en la imagen, un pingüino.
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168 - Constitucion / Puente Saavedra - 00:00 aproximadamente.

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En viaje: el cuerpo permanece estático en su sitio, mientras alrededor los objetos se desvanecen, perdiendo su forma, y dejando quizás el recuerdo en la retina. Las observaciones son cuestionables en el movimiento constante, porque a sus costados los hechos son fugaces, tan fragmentarios como un rompecabezas cuyas piezas mutan metamórficas en cada nueva rememoranza, recuerdo, atisbo de memoria.

Tantas luces destellantes, pulsantes, revoloteando en la frontera entre la ventanilla y el exterior, fueron suficiente causa para confundir la visión de nuestros viajantes. Envueltos y sellados en un explosivo repulgue de dudas y aseveraciones que pronto tienden a corregir y refutar, y viceversa, at infinitum. Entonces, una definición correcta: "la duda instintiva".

Los sentidos responden por estímulos, son efectos. Suena como una advertencia de Institución dependiente del Estado, un comunicado del Ministerio de Salud, una alarma cívica sobre la sensibilidad del organismo facilmente estimulable, "un horror!" señala una franja etérea que bordea los treinta.

Los sentidos avanzan desorientados entre postales pixeladas, juntando las piezas faltantes y orientando su recolección a un reciclado verosímil, creíble, al menos para el protagonista. Poco a poco, empiezan a emerger las coincidencias entre los pasajeros. Varios recuerdan calles del trayecto, sus nombres, numerologia, cruces epicentros donde las multitudes coinciden y los ómnibus también. Otros, no pensarían en nomenclaturas cuando tienen la referencia de sus paisajes, de sus postales dispersas y fragmentadas, imagenes que funcionan como guia para estos viajantes.

En ocasiones, La Duda Instintiva se transforma en un método de conocimiento, donde la búsqueda por lo verdadero es despostario de minúsculas porciones de Fe, y, a diferencia de ello, la acción se enfoca en conocer lo que apenas considera una aproximación -personal en cada lectura-, un reflejo de búsqueda y al mismo tiempo de conciencia, una reflexión instantánea acerca de lo efímero, fragmentario y dudoso, ¿seré yo?
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Sobre la imagen: una imagen tomada por mi celular: solo luces, destellos y explosiones.
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Cuando el hombre es simplemente un hombre

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Pensaba en las palabras de Diego y la instantánea indignación que causo aquí y en todo rincón donde el personaje histórico haya sido televisado (etc), al menos una vez.

Pensaba y me preguntaba, ¿quien soy para juzgarlo?

Claro, la violencia del lenguaje no permite huecos por donde filtrar una pregunta, incluso la duda parece el mote de quienes repiten y fomentan este tipo de expresión exacerbada. El pensamiento formal sobre lo dicho, el pensamiento letrado, dispara un argumento critico, uno solo: "esta mal".

Como miguitas de pan esparcidas por el suelo, como un rastro que se dibuja a sus espaldas mientras continua su recorrido y espera que otro siga ese camino: el sendero delineado, repleto de señalizaciones: la premisa es una y sobre ella se transita.

Bajo la lente de un meticuloso microscopio, se escanean palabra por palabra las manifestaciones de un hombre fuera de si, poseído por las pasiones mas reprimibles y al mismo tiempo lejos del cuidado cotidiano que subraya su vocabulario; entonces, ¿que tenemos? un hombre desnudo, es la respuesta.

Del cuerpo desnudo dispuesto sobre una mesa, rodeado de analistas y lamparas de diferentes intensidades, solo podríamos esperar una disección publica. En este espacio científico, mutitudinario, pulcro y desinfectado, los asistentes se comunican mediante una lengua cargada de complejidad. Abundan los códigos y los signos encriptados, todo parece difícil para quien no esta instruido en el asunto.

Al abrir el cuerpo, los analistas inician su fase pedagógica. Toman las herramentales con sutileza pues saben que sus maniobras están siendo televisadas, y finalmente empieza la extracción. La sangre brota, desbordando los elementos de protección, pero los profesionales claman: "esta bien, es parte del proceso".

El cuerpo del hombre queda irreconocible tras los cortes iniciales, las intervenciones de los alumnos y las correcciones de sus profesores, todos profesionales de igual modo. El publico parece conforme.
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Sobre la imagen: en una Iglesia del barrio de Recoleta hay un cuerpo de material, un Cristo de fantasía que yace moribundo en un feretro publico, una imagen que posiblemente no olvide con facilidad. El barrio carga con su propia historia, llena de muertes, venganza, poder y dinero; entre tanta desmesura Cristo permanece inmóvil en el suelo, indefenso y débil. Un mensaje.

La Belleza

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Una plazoleta guiña su ojo complice a los pícaros transeúntes, quienes sonríen, sonrojados ellos y ellas, mientras fingen caminar distraidos u enfocados en una charla fantasma. "Que alegría" piensan quienes atraviesan las arboledas, el techo de copas, los bancos y las estatuas. Pero ellas no piensan en la alegría, pues porque habrían de pensar en las razones del placer y la satisfacción. Ellas, quizás respondiendo a los suspiros de los caminantes, dirían: "amigos, esto no es un obsequio, esto simplemente es la felicidad".

Ambos, un niño cartonero y yo, nos detenemos junto a las rejas que encierran la plazoleta. Mi asombro era en absoluto desubicado, insolente, desafiante, frente a las miradas del publico de plaza -yo, boquiabierto-; el niño cartonero pudo haber pensado lo mismo y asustarse u ofenderse de igual modo, aunque dudo haber sido el objeto de su sorpresa.

Nos miramos, incrédulos, el niño maravillado frente a una mujer que parecía dirigirse a nosotros, y yo, esa vez, creí haber esbozado un argumento: cuanta hermosa femeneidad.
Las rejas no frenaron mi renovado estimulo y atravesé el acero, todo por llegar a las féminas.

¿Recitaron sonetos?
¿Se oyeron las estrofas de sus melodías?
¿Eran suaves sus voces?

Oh! por la belleza de sus cuerpos! no lo se!

A sus espaldas, El árbol de la vida pintaba el paisaje natural y silvestre.
Como si se tratese de un nuevo guiño, complice y pícaro, hacia el comienzo de una búsqueda que incluya la sabiduría.
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Sobre la imagen: una fotografía tomada por la cámara de mi celular, en una plazoleta del barrio de Belgrano (Bs As, Cap. Fed.), bellas estatuas. También puede ingresar a este link donde encontrara algunas palabras sobre esta misma imagen. Salud!
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¿Lo dicho o lo que hubiese dicho?

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Hemos visto, quienes intercambiamos diálogos y sensibilidad en un mismo batido de palabras y emoción, que los malentendidos pueden ser el limite al conocimiento mutuo.

Pues, cuantas relaciones truncas cargan sobre sus hombros los malinterpretados, a causa de la confusión, de no incluir una frase cantada y en su lugar colocar una creativa; olvidando que el dialogo entre quienes apenas se conocen jamas deja margen para el desvío.

Entonces, hay un escenario y allí dentro un cuadro donde los actores parecen perpetuos, delineados por el trazo de lo cotidiano que asegura un parlamento que repetirán tantas veces como los tips confirmatorios de un movimiento artístico, de un grupo de rock and roll o de un pésimo cómico, encapsulando la historia de sus actores, escenarios, tramas y desenlaces, mientras el orden se respete.

Siempre queda como opción: aclarar lo dicho, volver comprensible lo que fue distorsionado, evitar el cachetazo o el "corte de rostro". Pero ya pensarlo parece aburrido, perdería toda simpatía y diversión un dialogo repleto de asteriscos que expliquen lo que el hablante quiso decir. Palabras descremadas. Oraciones filtradas. Enunciados sin azúcar, light. Bebidas aptas para el publico respetuoso.

Sin embargo, nos, los que hemos visto estas innumerables relaciones fallidas (diálogos interrumpidos, afecto en pausa y malosentendidos en play) y encontrado la desilución, de tanto en tanto nos hartamos; pues, estamos perdiendo contacto...

"hola... hola... hay alguien... hola.... no hay nadie.... hola..."
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Sobre la imagen: un libro tomado por la cámara de mi celular, el cual hace foco donde le pinta y no sobre lo que quisiera; en este caso: Paradoja.
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Nacho y Los Caracoles cantan una canción de Doris, Día Nublado. Fabulosa, sencilla, chiquita, ni siquiera hacen falta imagenes para sentir lo que hay en ella.

Pensar el pasado es recordar, recordar es pensar algo nuevo.

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"... convertirse en un fantasma... "

Sobre esa imagen-oración-verbo-acción mis pensamientos llevan semanas amontonándose. Quizá sea esa la fascinación propia de la inspiración artística, esa tantas veces citada y muchas mas repudiada por quienes alguna vez lo practicaron -artistas, entre otros-, pues según fundamentos dispersos no se trata de un fenómeno mágico sino un producto del trabajo duro, un estado difícil de alcanzar.

Entonces, ¿que hacer con esta insistente imagen incrustada en mi imaginario? Me propuse recorrer posibles senderos donde hallar referencias al respecto, consagrando la figura del detective, personaje que no parece consciente de los escenarios que transita solo como dato, como información móvil de la cual tomar nota -ojos bien abiertos, buena memoria y un bolígrafo-.

1. Año 2001, estimo. A Piece Of Phantasmagoria.


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Una muestra de la sensibilidad Anime, dibujo animado japones, o dibujitos (termino mas cercano a quienes vieron el surgimiento de la televisión desde sus inicios); presentado por el canal de cable Locomotion -de culto por aquellos años-. Sin demasiados anuncios que promocionen la serie, decididos a proyectar cada uno de sus mínimos episodios como quien lanza monedas a una fuente, esperando quizá buena suerte, quizá nada.
Siempre pensé que la inserción de Phantasmagoria en la programación del canal apuntaba a remarcar la delicadeza en la selección, experimentales y vanguardistas.
Mientras escribía estas palabras y me interiorizaba sobre la serie conocí la fecha de su estreno en Japón: el año 1989 -la sorpresa me invadió-. Inevitablemente me llevo a poner en contraste las diferentes contemporaneidades, la del Japón del 89' (fallecimiento y sucesión: nuevo emperador) y la Argentina del 2001 (crisis política-económica-social y transmutación de la sociedad), buceando al interior de ambas lagunas e invocando sabias entidades submarinas que expliquen o vinculen los fenómenos, unas palabras al respecto: muerte y transición.
Phantasmagoria parecía una imagen estática donde solo se vislumbraban simples movimientos, desplazamientos, animaciones, pero en realidad su fuerte complejidad siempre estuvo en el relato. Pocas palabras, una narración incipiente, calma y finalmente un desenlace creativo. Ningún personaje desesperaba en su búsqueda, en su pequeña historia de vida en un mundo de fantasías que -decía al finalizar cada episodio- "se encuentra al viajar en los sueños". Sin embargo, en todos los capítulos había Transición, movimiento, desplazamiento a un nuevo estadio revelador.

Otro episodio:


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Proximamente "convertirse en un fantasma 2".
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Sobre la imagen: es el reflejo de un comercio, quiza la mejor forma de introducir la idea de lo fantasmagorico, lo que se confunde entre lo real y una proyeccion: la vidriera de una zapateria.
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El sombrio nacimiento de los juegos de consola en la Buenos Aires del 90'.

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Frente al teclado, frente al conflicto que implica "la hoja en blanco" , las palabras se expanden, agigantandose como bestias, extendiendo sus significados y dibujando múltiples imagenes en mi mente.

1.
Nunca tuve la consola de juegos Super Nitendo (16bit), a pesar de haber sido contemporáneo a ella. Quizás no fuese necesario adquirirla entonces, pues ya me encontraba inmerso en otro universo de ficciones virtuales que proponía -primero, temporalmente- la Family Game y -segundo en espacio y tiempo- la consola Sega; su tecnología era muy similar a la Nintendo de 16bit, por lo que el deseo de conseguir una era aun mas decreciente.
Los juegos eran (aun existen físicamente, diseminados por algunos sinuosos locales de videojuegos en galerías céntricas) rectángulos de plástico que imitaban el diseño de los alfajores: dos tapas de plástico escondían una plaqueta interior (como un relleno de dulce de leche) con cientos de diminutas soldaduras y una parte inferior que encastraba a presión en la consola. También llamados cartuchos.
Por televisión, único medio al cual tenia acceso consciente por entonces, la información sobre este nuevo tipo de diversión ficcional era escasa, a excepción de unos pocos espacios ocultos en la programación de canales públicos -canal 7, ATC- y otros privados -"El agujerito sin fin", canal 13-. El tratamiento era sinuoso, casi marginal, como si la sola idea de divertirse con este emergente fenómeno fuese un incomodo aspecto de la personalidad, del cual sentir pena o vergüenza.
En aquellos años -90's- veía a Pablo Marcovsky y a su equipo de gamers (un neologismo, una terminolgia posterior a esa época, propia del siglo XXI) intentado formalizar una exposición que ni siquiera ellos estaban seguros de hacer correctamente, pues no había modelos a seguir (si los había fuera del país) que reafirmaran su trabajo. Sin embargo, lo hacían muy bien. Aun recuerdo el sonido de los joysticks presionándose, botones tras botones con una rapidez y presición maquinal; profesionales en las ficciones virtuales de consola, dispersos en un oscuro estudio de canal 7 -Argentina Televisora Color-, hacinados como en una mazmorra, como un escondrijo.
En consecuencia, el universo que rodeaba a los juegos de consola era misterioso. Sus accesorios -juegos, joysticks, las mismas consolas, etc- solo se conseguían buceando por entre avenidas céntricas, ingresando a sus cavernas comerciales -por aquellos años eran tenebrosas- autodenominadas Galerías y allí recorrer sus espacios hasta dar con el "local de jueguitos". De niños eramos atrevidos y lo sombrío de esos recovecos citadinos era una aventura mas.
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sobre la imagen: un comercio de Once, donde encontrar todo tipo de criaturas de plástico y otros juguetes-extravagancias, fue el recuerdo instantaneo que tuve cuando hablaba de la busqueda en espacios subterraneos,
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Hoy es viernes 25 de septiembre del año 2009, solo hoy y no mañana.

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Adonde los chicos juegan, donde cantan canciones, rien y donde el sol los ilumina.
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El paisaje es el mensaje 2.

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sobre la imagen: desde un ventanal en villurca. Días de lluvia.
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El paisaje es el mensaje.

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Días atrás un fenómeno climático afecto la ciudad de Sydney durante horas. Varios nombres, denominaciones, títulos, fueron mencionados durante esos días donde la creatividad periodística se vio impregnada por el texto cinematográfico -antes que cualquier otro- como constructor basal de su discruso.

Por mi parte, reportero bastardo de espacios banales e imaginarios vulgares, me gustaría referirme al fenómeno Sydney como La Niebla Roja.

Este escrito se inicia a partir de esa nomenclatura, pues son sus palabras allí, su preciso lenguaje, el que provoca en mi el extrañamiento. No están depositadas al interior de mi existencia las características de un letrado o intelectual, solo un cierto deposito que podría catalogar como sujeto pensante (aporte intertextual de mi amigo Nacho). Sin embargo, si transporto mi memoria hacia este recuerdo puedo observar como las redes intelectuales que tejen mis pensamientos fueron y son tan heterogeneas que quizá pueda aproximar mis ideas hacia espacios que no conozco específicamente, materialmente, "personalmente", experencialmente.

¿A que me refiero? "La Niebla Roja" -su denominación- parece llevar impreso el sello del Policial Negro (al pinchar el vinculo podrá encontrar una buena definición). Esta simple afirmación trae consigo la posibilidad de hablar de un fenómeno que no se detiene en su expresión oral, o sea, no alcanza únicamente con su mención fonética.

Jamas leí el genero Policial, eso es cierto -y lamentable. Pero puedo ubicar sus lugares comunes, sus personajes, su atmósfera, su escenario, su climax. Entonces, la definición tiene sentido. Tal vez mi perspectiva vuelva subjetiva la interpretación, como una readaptación del genero que al finalizar estas lineas pueda considerarse verosímil, creíble.

La Niebla Roja, en este contexto, expande sus horizontes y construye sus propios escenarios citadinos, traza los rasgos de sus lúgubres habitantes caminando por entre la densidad atmosférica donde respirar es un esfuerzo y el ambiente cordial ni siquiera un viejo recuedo.

La Niebla es un parásito que posesiona seres vivos y objetos inanimados, magnificando el terror implicito en la explicita imagen de tenues colores anaranjados que recuerdan el atardecer en el desierto. Una imagen marciana.

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Ubicar imagenes: en Flickr hay un grupo autodenominado The Red Sydney Project - Dust StormDays que se ha propuesto publicar las fotografias tomadas por cada uno de sus miembros. Recomiendo bucear en ella.
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Autoreferencial.

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Mas de una bonita imagen podrá encontrarse aquí. Publico lo privado. Otro espacio virtual donde he publicado palabras aun mas confusas, adjuntas a una imagen, con la intención de imitar los cuadritos de historieta, esos simples y directos espacios discursivos donde una imagen y un texto mínimo explican toda una escena.

"Publico lo privado" es la guia de la acción, llevar una confesión intima -cierta o no, pero verosímil- a un espacio donde quien quiera pueda hacerce con ella, como adquirir un libro autobiográfico o esas fotografías personales que hay en algunas ferias de San Telmo y otras de plazas o parques. Tomar una parte de la intimidad -no siempre tan profunda.
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23 de septiembre del año 2009.

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sobre el vídeo: se trata de una serie de conciertos tomados al interior -o exteriores- de espacios intimos donde los artistas parecen parte de la composición de una pintura, en su imagen y en el sonido. Consultar aquí, y disfrutar.

Apresurado y temeroso.

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Orillaba la estación de tren, núcleo del barrio donde convergen la partida y el arribo, estación terminal de varias lineas de ómnibus y punto de encuentro de quienes buscan reunirse sin extraviarse en el trafico de los caminantes. Allí, como un transeúnte perdido en medio de la ciudad, como un buzo de aguas profundas llevado por la marea, me vi sumergido en la corriente de personas apresuradas.

El paso por ese camino amerita calculo y prevención. Hay sectores donde el transito es permanente, cercano al ingreso del anden, o su salida; visible contraste con el estático estadio del grupo de individuos en fila que aguarda el arribo -la partida- del ómnibus. Otros, vendedores ambulantes, permanecen en su espacio como estatuas parlantes captando la atención siempre distraida de los que pasan, orientado la recepción general sobre sus productos a buenos precios. Otros, puestos de diarios, emergen como de las profundidades de adoquines asimétricos, cubículos de chapa forrado en tapas de revistas amarillentas o flamantes portadas de diarios informativos.

El trafico también es visual. Por momentos la masividad vuelve imposible reconocer lo que hay alrededor, los rostros, acciones, lenguaje, discurso, deseos. Mis ojos jamas podrían videograbar la transmisión "en vivo y en directo" que la realidad emite diariamente, durante extensas horas. Sin embargo, conservo postales de mis días de caminante por la estación.

El día de la primavera orillaba la estación, llevado por las multitudes, captando lo que podía y abriendo mi percepción solo a aquello que pareciere urgente.

Los radios de los bares agitaban el espacio sonoro con largos parlamentos, en una acústica donde lo que se oía era lo que se intuía. Sobre los picos donde las ondas sonoras eran claras se escuchaba la voz de un discurso. Un hombre, probablemente de traje, de frente a la cámara, plano medio pecho -tomando el plano por debajo de la cintura hasta por encima de su cabeza-, un escritorio pletórito de papeles -muchos pero ordenados-, leyendo algunos tramos de su discurso e improvisando otros, de trasfondo un ventanal y un mástil con la bandera de su país; transmisión en cadena nacional.

Orillaba, dije, sin posibilidad de enfocar mis ojos en una pantalla que compruebe mis cavilaciones sobre las escuchas radiales. Caminaba entre el aroma del almuerzo en una estación de tren, entre sus platillos favoritos y extravagancias (contextualizando) orientales. Como los radios, los televisores estaban encendidos y emitiendo señales, ocultos al interior de cada comerio de almuerzo.

El discurso continuaba, eso parecía. Buscaba compulsivamente una respuesta, un signo de veracidad que permita la tranquilidad de mi estado. La preocupación se adueñaba de mi. El transito fluía y la corriente me llevaba rió arriba donde no hay sitio para preguntas.

Recordé el año 2001, cuando la Argentina padeció los declives de una economía de ficción que finalmente culmino con su sumisión absoluta, la crisis. Por entonces los radios y las televisoras bociferaban estas mismas ondas herzianas sobre los sentidos de tantos desprevenidos -y afectados- habitantes; acaparados por el discurso del caos, el pánico y el miedo; sobresaltados por una lógica oxidada e incongruente; asustados.

Aun escuchaba el discurso del político cuando la corriente finalmente llevo mi cuerpo fuera del núcleo. Su voz se perdía cada vez mas, como el eco en una caverna o desfiladero. Nadie parecía haberse anoticiado del reciente caos que creí escuchar por un radio a baterías -con pocas pilas.

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sobre la imagen: la persiana de un comercio, balvanera.

Remoto Producciones Presenta: El Inicio.

La irrupcion momentanea de un pequeño universo que se abre, se expande, da vida, se contrae y vuelve al inicio, donde la nada era nada, donde el cero era el vacio.

Sobre el video: realizado por Remoto Producciones. Un espacio creativo donde estoy inmerso y en el cual me siento muy a gusto.

Espero lo disfruten.

Peliculas.

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El bajo es una metáfora urbana que señala un espacio cercano al puerto y alejado del epicentro mas tumultuoso, aunque, a decir verdad, de lunes a viernes las multitudes desbordan sus calles. Esta rodeado de edificios torre cristalizados, espejos donde los cielos celestes se multiplican, o donde las grises proyecciones del horizonte se profundizan sumergiendo en el pánico a los caminantes. Hoy era una de esas tardes. Gris, de espesas nubes, flotando por sobre la arquitectura como si sus movimientos no fuesen naturales sino forzados, artificiales, transportando su existencia gaseosa de un sector a otro del horizonte hasta que la farsa colapso en una garua, lluvia e intensa lluvia con viento. Alerta meteorológico.

El bajo parecía un escenario cinematográfico. Al instante recordé las lluvias en las películas, allí el detalle siempre estuvo en buscar el rayito de luz que remitiera al verdadero sol que iluminaba ese día, en lugar de la ficción de efectos especiales. La búsqueda del error holiwoodense era parte de la diversión que todo niño incipientemente incrédulo debía advertir.

En el bajo las gotas se veían detalladas, gruesas y espejadas (mimetizadas a sus edificios contiguos), cayendo sistematicas en charcos y paraguas, con tanta precisión maquinal que llegue a preguntarme si eran verdaderas. Mojado, esperando el ómnibus, cargando mochilas y artefactos, pletórico de nuevas emociones afiliadas al gremio de la tristeza, y, quizás, yo también fuese parte del escenario, de la dramatizacion.
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Distorsion.

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El relato citadino, donde los hechos acontecen espontáneos y el observador atento se compromete a documentar e intentar, esbozar, un pensamiento sobre ello, ese relato, hoy ha mutado y el transito es por el espacio virtual.

Afuera el trafico visual, sus personajes, sonidos, pueden confundir a cualquiera, incluso alterarlo. Abrir la percepción es como permitir el paso del agua en una represa, una tarea que lleva consigo el esfuerzo de la apertura y al mismo tiempo el delicado control del flujo -evitar que la desmesura del río acabe con la ciudad lindera.

Actualmente, esa ciudad de habitantes perceptivos se encuentra sumida en inundaciones y un lento proceso de reconstrucción.

Días atrás, el trafico citadino llevo la percepción al colapso. No fue a causa de las cualidades implícitas de sus personajes, de una ciudad a oscuras -cuasi abandonada- un jueves a las 23hs, de las marcas superficiales que recorren cada vereda o calle rememorando su propia historia inmediata o su historia pasada, de una luna llena de un néctar siniestro que incrementaba su luz fantasmal, expandiendo mis sombras, las sombras de cada transeúnte, de cada objeto, deformando los movimientos del espacio, jugueteando con el tiempo real; las causas no estaban determinadas. El trafico era masivo, y mi cabeza estallaba.

Un chico caminaba conmigo, a la par. No lo conocía. Su andar era presuroso, pero con una soltura que le otorgaba cierta gracia. De pelos alocados y un vestuario de entre casa, siempre estaba unos pasos delante mio. Decidí dejar que me sobrepasara sin mas, pues no se trataba de una competencia. Entonces media cuadra nos separaba, sin embargo yo media mis pasos porque no tenia intenciones de cruzarlo en una esquina (puesto que ambos avanzabamos sobre la Av. Corrientes). Detuvo su paso en un kiosco: compro un cigarrillo suelto. A pesar de los intentos por perderlo, los caminos nos reunieron en la espera de un ómnibus, donde él pidió fuego y fumo su cigarrillo. Estaba inquieto. Tenia las zapatillas rotas, al igual que las mías. Su mirada se perdía en el horizonte, mientras pitaba compulsivamente. Ni siquiera parecía esperar la llegada del colectivo, pero allí estaba. Subimos juntos al 168, él se sentó en un asiento junto a la ventanilla, luego fue mi turno, a unos metros de él. El sujeto estaba perdido, me explico, per-di-do.

La imagen en mi mente no se detiene, hace días que esto sucedió y sin embargo lo recuerdo con detalle. Espero aun este con vida. Oh joven.
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Felicidades Eleonora.

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Dice, una y varias veces hablamos de música, o mejor dicho, sobre La Música. Escuchamos discos, de múltiples nombres y tantísimos estilos y géneros. Los dejábamos correr sobre la lectora láser mientras oíamos, con atención y en silencio. La música llenaba la habitación. Era una invitada a la mesa, y entonces parecíamos platicar con ella dejando que sus tiempos musicales sean los nuestros, olvidando tu las manecillas del reloj que decora tu muñeca.

Por fortuna, las canciones siempre ascendían en su recorrido, escalando por entre montañas de arreglos orquestales, de coro, de sentimientos hasta el momento, la cumbre, en la cual cruzábamos miradas, solo para comprobar que fuimos testigos de La Música y mostrarnos satisfechos de haber atravesado una gloriosa expresión.

Me explicaste sobre la pasión del artista, sobre el cuerpo como una estación del recorrido hacia el sentimiento real y visceral, sobre involucrarse con ímpetu para liberar aquello que bien supieron expresar Olga Guillot o el Polaco Goyeneche. Si, quizás esas referencias pertenezcan una estación ideal, quizás no se repitan en el tiempo, pero su figura debería quedar como una estampita en el ojal de cada nuevo artista, ¿tu que crees?

Te recuerdo con afecto, compartimos buenos momentos; y buenos momentos pronto compartiremos.

Isaias.
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pd: la imagen: es una fotografía que tome hace pocos días. Me gusto el sol emergente tras semanas de lluvias. Es una bella imagen, el tren, el árbol, el sol. No tengo una expoliación objetiva sobre ella, solo mi perspectiva, dire, que transmite afecto.

Lo que importa es el retrato.

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Se miran, añorando su imagen pre-granito. Recuerdo del pasado donde los cuerpos fueron sensibles. Aun jovenes sus rostros en la representacion, perpetua, cruel condena a una vida eterna. Se miran...
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11 de septiembre del año 2009.

Cafe Tacuba - Dejate caer


La vida es imprecisa...

10 de septiembre del año 2009, parte del tiempo.

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Una esfera luminosa recorre la ciudad.
Sorprendidos, boquiabiertos, estupefactos, me anexo a un falso pluralismo, en realidad, no hay nadie a mis espaldas, solo yo. Sorprendido y estupefacto observo el cielo despejarse, despeneinando un populoso afro de nubes que antes no mostraba sus raíces anaranjadas. El parte del tiempo dice, cielos celestes de calidez amarilla recorreran su cuerpo y sentidos hasta descomprimir sus músculos y mutar a luz.

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Herramientas.

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Recordar es una de las herramientas de la tristeza. Recordar, aquello que actualmente no existe pero cuyas huellas aun se manifiestan al interior de la memoria, en pequeños brotes de una planta cuyas raíces se filtran por cada vena, arteria, tejido, poro, introduciendo al organismo en un defasaje hipnótico de certeras consecuencias en la interacción social -también llamado: "cuelgue".

Recordar, tristeza, suena intrínseco al discurso del Tango. Una cultura construida sobre los cimientos de la añoranza y la pasión desesperada. Incluso el mismísimo Carlos Gardel canta "Mi Buenos Aires Querido" en homenaje a espacios de su historia que la misma historia se ha llevado consigo en un pesado bolsón -el hombre de la bolsa: ¿el tiempo?.

De la cultura del recuerdo a la herramienta de la tristeza no existen distancias físicas, ya que son proximos, vecinos en un mismo imaginario, barrio o club; únicamente separados por la intención de invocar a los espíritus del pasado, o no hacerlo.

Acción de recordar.

Un año atrás. Junio del 2008. Motociclor -una guitarra, bajo, batería y voz; rock destructivo, punk, grunge, espacial- daba un concierto en la Facultad de Ciencias Sociales de la calle Marcelo T. de Alvear. Actualmente, la banda no existe.

Un aula fue el escenario al ras del suelo. Sus luces estaban encendidas, iluminando las extensiones de cables que viboreaban por el suelo hasta los equipos de sonido o hasta los instrumentos. El trasfondo escénico: un contundente pizarron verde. La barra de bebidas poco a poco fue colmándose de bebedores. Algunas luces se apagaron, otras, de colores como un arco iris, se encendieron. En los inicios de la oscuridad colorida encontré amigos, amigas, extraños familiares, extraños, y muchos extraños desorientados.

Los chicos vibraban. La tensión era evidente, pero a nadie se le ocurriría preguntar al respecto. Caminaban por el aula junto a otros, bebiendo Fernet de sus vasos y del mio, mientras trasvestían su vestuario a una de pelucas y anteojos, proclamando una identidad aun mas ficticia que la de alguien sobre un escenario, ocultos tras personajes, capas sobre capas, hasta que finalmente se perdieron en su mambo.

Cuando las luces se apagaron me acerque a ellos para saludarlos, desearles suerte y viajes cosmicos, pero ellos no estaban, de hecho, estaban, pero sus sentidos estaban sincronizados con otra realidad que yo no percibía.

El trance era una implosión, de adentro hacia afuera, pensé. Ellos habían desfragmentado cada situación coordinante de su sistema, ¿para que? eso no se pregunta!

Arriba, no había arriba en el escenario, allí, allí, los chicos enfocaron su sentidos sobre su música y sobre ellos mismos, como enlaces hacia una nueva esfera brillante que se proyectaba gravitando a su alrededor, patente para ellos, invisible a los espectadores. No había luces encendidas, solo algún foco perdido transescenico, humeante y ruidoso.
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Un documento:

8/9 de septiembre del año 2009, sobre un recuerdo y un turista.

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Una civilización bajo tierra no es un un fenómeno in-cre-i-ble. Podría tratarse de cualquier organización de entidades vivientes, como hormigas ("el caso de la hormiga argentina", nota especial aquí) o lombrices, muchas de ellas capaces de consolidar un fenómeno en verdad paradigmático. No olvidamos que los seres humanos también pueden adaptarse a estas condiciones del ecosistema, sin problemas. De hecho, hay una arquitectura especialmente diseñada, funcional a la supervivencia y expansión de la humanidad.

"Mi civilización", seré mas humilde, la civilización a la cual me refiero, con la cual tropecé hace días, es una cuyo principal atractivo es estar perdida en el tiempo, anacrónica.

Atraviesa el subsuelo de la avenida 9 de Julio. Anexada en directo a uno de los epicentros de esta ciudad: las lineas del subterráneo -subte, transporte publico- y la guia brújula de cualquier caminante de la superficie, el obelisco. Allí se extienden, a lo largo del inframundo, una serie de corredores, pasillos, y un ¿shopping PH del 60'?.

Las lineas B, C y D confluyen explotando las profundidades en kilómetros de caminos, donde la marea humana circula por los intersticios que propone la arquitectura, descendiendo aun mas por escaleras de paredes graffiteadas o ascendiendo como el violento golpe de una ola, con fuerza y premura. En estas condiciones, arrojado a mi suerte, arribe al "Shopping" olvidado.

Estación Carlos Pellegrini, linea B. Busque escaleras y pasillos que orienten mis pasos hacia la avenida Corrientes, pero mi percepción adormecida solo captaba una dirección monolítica. La seguí. Se vislumbraba un túnel, a través de un horizonte repleto de señalizaciones. Continué, doble, continué, doble, adentrandome a su interior.

Vidrieras abandonadas aun se esforzaban por detallar viejos carteles amarillentos, posters, calendarios, a cada paso uno nuevo, a cada paso un año viejo. Varias personas dormían acurrucadas en el suelo, desparramadas, también arrojadas a su suerte como desechos del mar. El inframundo es su refugio compartido cuando arriba las lluvias y el frió son crueles y constantes. Los veo. Quizá un vinculo nos unía entonces. Pensé dormir entre cartones, pero temí despertar.

Continué. Doble. El shopping PH del 60' apareció ante mi. La imagen lo muestra. Un pasillo de comercios, variados, los cuales dificilmente puedan ubicarse en un mismo espacio, puesto que muchos no tienen su correlación en la superficie. Camine, tome fotos, y al instante supe quien era el turista allí.
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7 de septiembre del año 2009

5/6 de septiembre del año 2009

Dire Straits - Sultans of Swing (Old Grey Whistle Tour '78)

Bibliografia compartida

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¿El día? Monserrat-Nuñez-Coghlan, aquí.

Quede con mi tía y primos, tomaríamos mate, comeríamos bizcochitos y compartiríamos un momento, tras meses de no visitarlos.

El hogar fue siempre acogedor. Fuente mágica en mi niñez, adolescencia y actual post-ad.

Utilizo mi memoria como herramienta y vuelvo: la casa esta llena de mascotas deslizándose por la casa, dotándola del atributo de la suavidad. Tanta pelambre y gruesa piel domesticada, subiendo y bajando escaleras, trepando medianeras, terrazas, díscolos como ningún otro haya visto; incluso la tortuga -Cristóbal- insomne deambula por rincones, mendigando hojas de lechuga a cambio de un esbozo de sonrisa reptil. En la casa la vida es múltiple, y divertida.

En cuanto a su arquitectura, la propiedad posee una rica historia, propia del terreno y otra de su pertenencia a los terrenos contiguos y aun otra de su inclusión barrial. Una larga historia que no narrare aquí.

Los chicos. Somos paralelos en franjas etéreas y vínculos sensibles, me refiero a conexiones interiores que empiezan por la espontaneidad del devenir ("nacer") y se perpetúan en la construcción afectiva. A pesar de las diferencias, nuestras edades permitieron el acceso a un mismo universo de producciones culturales y efectos sensibles.

Volver al Futuro, la trilogía.
Star Wars, ellos percibieron la trilogía, yo solo recuerdo El Retorno del Jedi, o "Luke, soy tu padre".
Jean-Claude Van Dame, disfrutamos de sus enfrentamientos.
Terminator, la primera me provoco pesadillas.

Fundamental, Mario Bros, enmarco nuestro futuro desempeño social -como un espacio pletorita de tecnologías y diversión-, además habría que sumar a Larry y su tono "apto para mayores del 13 años", cuando yo tenia 10.
Pilas de Disquetes.

NBA y una intensa participación en el baloncesto callejero.

Oh, iluminado, acabo de recordar!
Supercampeones, infinitas veces intente sus movimientos, sin éxito.
Robotech, el primer contacto con el Anime.
La muerte de Jason Todd, una demostración del Comic critico y rebelde que luego consumiríamos en ascendentes proporciones.
Batman, la serie animada; un policial negro, aunque jamás hubiésemos vinculado lo que veíamos con eso pues ignorábamos el genero, pero amamos ese Batman.

Technotronic, los ochentas, pre-noventas, noventas, tuvieron su propia música especialmente compuesta para la apoca y sus años.
Música, siempre hubo música.
Los Redondos, Caro era una fana insistente.
Dire Straits, JuanMa viajaba con ellos.
Michael nunca falto.
Los noventa trajeron consigo a EOY, Fun People, DDT, e infinidad de bandas mas, algunas inexistentes hoy y otras en permanencia decadente; mencionare dos mas: Sonic Youth y Pixies.
Soda, siempre fueron queridos.
Nirvana y la figura de Kurt Cobain, como un paradigma de la juventud post-ochentas (estigma de lo contradictorio y banal), nuestra juventud inocente y prematura no alcanzaba a entender su muerte ni lo fascinante de su obra, nos contentábamos con roquear y vestir camisas a cuadros, pero no comprendíamos porqué ni cómo.

Pq Rivadavia, reducto donde conseguimos discos e historietas, salvavidas de nuestra falta absoluta de ingresos; aclaración, donde decía discos, en realidad eran casettes grabados, TDK tu sabes.

Casero y la pandilla fueron movilizadotes.

Muchas cosas se aclararon cuando unos años mas tarde supimos de Radiohead, ellos poseían esos atributos que vimos en Nirvana, pero su energía no proyectaba autodestrucción sino combate, el impetuoso afán por derribar viejas estructuras formadoras donde hasta la muerte se situaba como una parálisis de la acción, con RH no había que morir para liberarse, había que luchar y vivir.
Vertigo, Comics para chicos con preguntas.
Funcional a este discurso, Akira de Otomo.
Luego las luces del Anime iluminaron en desvíos un camino que creímos seguro, entonces, no había respuestas, pero había preguntas. Lain, Cowboy Bebop, Miyazaki, y fundamentalmente Evangelion.

No lo recuerdo todo, compartimos décadas de producciones artísticas imposible de catalogar con el esfuerzo de un único hombre. Sin mencionar quedan las experiencias sensibles, aquellas conectadas en directo con el aprendizaje experencial. Sentimientos, estados de la mente y la percepción, personajes, y extensos etcéteras.

En Japon acaba de editarse, o reeditarse (dependiendo de quien lo pronuncie), Evangelion. En un formato que se destaca por resumir sus veintipicos de capitulos en tres peliculas. Hoy Juan tenia una de ellas.

Esta tarde volvi, siempre vuelvo...

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